No da la medida

— ¿Para cuándo me consigues una vírgen?

— ¿Qué carajo te ha picado? De esas ya no quedan.

— Casandra me dio una mala noticia y tengo urgencia.

— Casandra no sabe nada. ¿Con qué maldito vaticinio te ha dejado tan necesitado de cosas raras?

— Me quedan 77 días de vida.

— ¡No seas tonto Fulgencio! Cualquier vaticinio es falso pero si incluye un número 7 se convierte en un disparate. ¡Olvídalo!

— Eso me lo dices porque después de tantos años como cliente seguro y sin escándalos te hago un pedido y no puedes satisfacerme.

— Tú tienes rollo para rato. Dame una semana y te consigo una virguito bien inquieta, como Leonor que casi me la quitas para casarte con ella.

— Una semana es mucho tiempo. La necesito para mañana ... o pasado, a más tardar.

— Te vas a morir antes pero de loco que te encuentras. Te llamaré y cortaré como señal para que sepas cuando tenga novedades.

— Podría darte una ayudita para que veas que soy un santo varón.

— No me sugieras otra vez a la sobrina del comisario. Ya me reí bastante cuando me la propusiste aunque después tuve que reconocer que a veces tienes más olfato que yo.

— Esta vez es más fácil. La maestra que trajeron de la capital los Monterroso comentó en la farmacia que haría cualquier cosa con tal de comprarse unas sandalias que vio en la tienda del turco.

— Pero esa no es doncella como tú pretendes.

— ¿Cómo lo sabes?

— Sólo puedo decirte que gracias a mí, no sólo se compró las sandalias sino también la cartera que le combina.

— Ah, no sabía. ¿Trabaja siempre o sólo cuando necesita dinero?

— Cuando necesita dinero, pero ella elije a sus clientes y el largo de tu pajarito te deja afuera.

— Mejor no busques nada. Me arreglaré sólo.

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